А теперь будьте внимательней и пристегните ремни. Мы отправляемся в будущее. Вот снова вы, только по прошествии какого-то времени. Вы уже дедушка. Вам уже за семьдесят. И что же мы видим? Речка, раскладной стульчик, поплавочек... и благословенная тишина. И вдруг эта тишина разрывается какими-то страшными звуками. Это белобрысый мальчишка на велике. Выглядит он несколько иначе - маечка, кросовочки. Но волосы такие же белые от солнца. Он проспал и теперь летит как угорелый. Внучек... тихо вздыхает дедушка. Весь в меня - рыбак. Славный сорванец, но шумный до невозможности. Прям как я в молодости.
- Дед, ну что ж ты меня не разбудил?
- А ведь будил я тебя, да ты ж не встал...

Насаживает червячка, забрасывает и садится рядом с дедом. И сидят они рядышком, стар и млад. Смотрят на поплавки и слушают тишину... И все, казалось бы, незыблемо. Жизнь делает свой естественный круг. И все бы хорошо, если бы не одно досадное "но".
- Дедунь, что-то ничего не клюет...
- Э-эх... вздыхает дед. Да разве ж это рыбалка? В прежние-то времена я помню...
И подкатывают воспоминания комком к горлу. И речь его льется медленно, плавно и горько. А что же он рассказывает внуку? Что вспоминает? Вот он на берегу. Молод и крепок, и буквально кожей чувствующий малейшее движение воды. И вдруг всплеск! Мгновенная реакция, ювелирной точности заброс - и вот уже желанный трофей отправляется в садок. Есть! А потом еще один. А потом еще, и еще, и еще...
А недалеко еще один молодой и крепкий будущий дедушка отправляет в садок один трофей за другим. А через километр еще один. И еще через километр, и еще через километр, и еще, и еще...

Кто же эти молодые да крепкие люди? Да это же мы с вами. Неужели не признали? Да это же мы с вами стоим на берегу или по пояс в воде, сидим на льду, плывем на лодке... И планомерно опустошаем один водоем за другим. И я прям слышу, как кто-то в ответ мне говорит: ”Не-е, это не мы. Это сеточники и электроудочники”. Да о чем речь?.. Конечно, не мы... Спасибо, что хоть есть сеточники и электроудочники. По крайней мере, есть на кого свалить. Это же не мы по непонятно кем данному праву считаем своим все, что находится в водоеме. Это не мы не брезгуем 300-500 граммовыми щурятами, оправдываясь тем, что они самые сладкие. Это не мы, невзирая на сезонные запреты, ломимся на водоемы во время нереста.
Ну, как же... Изголодались за зиму по рыбалочке. Это не нашими фотографиями с трофеями пестрят страницы журналов. Особенно здорово смотрятся фотографии, где рядом с лункой на заляпанном кровью снегу лежит десятков пять мелких плотвичек. Вот это улов. Знаете, несколько лет назад мне в руки попала кассета "видеоприложение" к журналу "РЭ", где сам главный редактор, господин Голованов, рыбачил прямо в черте какого-то зарубежного городка и говорил, что здесь в чести крупные воблеры, потому что, при отсутствии рыболовного прессинга, экземпляры по 10 кг - не редкость. Смотришь такие кадры и радуешься.
А почему у нас экземпляры по 10 кг редкость? И куда им, казалось бы, подеваться? Это же не мы их еще в младенчестве отправляем на сковородку, а кто-то другой...
Сеточники, говорите... Электроудочники.. . Этих ребят я вообще не хочу обсуждать. Они вне закона и, как порождение зла, вне времени. С электроудочниками мне, к сожалению, не приходилось встречаться на водоеме. Я думаю, что мои собственные 100 кг, помноженные на злость, вполне могли бы стать весомым аргументом. А вот сети спиннингом, бывало, цеплял. Цеплял, вытаскивал и распускал на носовые платки.
Я так понимаю, что если человек купил лицензию и вполне законно поставил сеть, то он должен обозначить ее буйками. Если же сеть не обозначена, значит это браконьерская сеть, и значит, - однозначно под нож. И опять я слышу чей-то голос - "Это не твое дело. Это дело рыбнадзора. А ты не суйся". А что если рыбинспектор сам не слишком чистоплотный? Или он может быть честнейшим человеком, но у него физически не хватит сил на всех. И моторчик у него уже не новый, и бензин лимитирован, да и полномочий маловато. Он же не может сделать первый предупредительный, а второй на поражение... Я резал сети и буду их резать и впредь.
А знаете почему? Ну, подумайте сами, у кого еще более, чем у рыбака, должна болеть душа за сохранение, а в идеале, за приумножение наших рыбных запасов? Ответ очевиден - ни у кого. И при этом, мы же сами год за годом все больше лишаем себя этого удовольствия.
И опять я слышу: ”Не-е, это не мы..”. Конечно, не мы. Давайте успокоимся. Это не мы проводим соревнования по зимней рыбалке, где первое место занимает спортсмен X поймавший десять оку ней общим весом 500 грамм! И это не мы не считаем аморальным устраивать соревнования по детоубийству и не мы награждаем самого удачливого из детоубийц, почему то называющего себя спортсменом?

И дело даже не в том, что организаторы этого позорища не придумали ограничений по размеру рыбы, а в том, что сам рыбак должен быть себе судьей и стыдиться подобных уловов. Но нет. Он несет десяток убитых детишек к судейскому столу и потом получает призы и награды и гордо носит звание победителя. Победителя кого?
А сколько таких же "рыбаков" сидит по подмосковным водоемам, и ловят рыбешек размером с палец. А кто же тогда будет нереститься? Кто будет оставлять после себя потомство, которое, в свою очередь, должно стать кормом для хищника, и так далее?
Не так давно я наткнулся на фотографию в журнале, где на носу лодки лежит штук шесть щук килограмм по 5-6. А на борту сидит и улыбается молодой человек. Конечно, можно предположить, что они нужны ему для пропитания. И 30- 35 кг щучьего мяса будут заморожены в большой морозильной камере. Можно было бы, если бы я не знал, что этот молодой человек житель Москвы, а не далеких мест, где зачастую люди живут тем, что наловят и настреляют. И возникает вопрос - а ради чего тогда были изъяты из водоема эти рыбы? А ради того, чтобы сделать этот победоносный снимок и послать его в журнал. Правильно ли это?

Благодаря Интернету у меня появилось много друзей рыбаков. В свое время из них сложилась чудная компания, которая каждый год сплавляется по сибирским рекам и охотится на тайменя. Я очень уважаю этих людей. Они настоящие рыбаки и просто правильные мужики.
Всех пойманных тайменей они выпускают. Если вы ни разу не отпускали тайменя или не видели этого по телевизору, то вы не знаете, что тайменя нельзя просто снять с крючка как окушка и выкинуть обратно в воду. Таймень сдается только полностью обессиливший и если его просто бросить в воду - он сдохнет.
Так что для начала нужно полчаса для того, чтобы его вывести на берег, а потом еще полчаса для того, чтобы вернуть его к жизни и тогда уж отпустить с чистой совестью. И они не жалеют сил и времени на это. И люди совершенно искренне спешат поделиться своей радостью с другими.
И появляется на свет статья об их похождениях. А на следующий сезон по их стопам выдвигаются несколько групп и вывозят соленого тайменя бочками. Когда это стало ясно, они перестали называть места своих рыбалок, ограничившись скудным - "приток Уды". А этих притоков тьма. Ищи-свищи... И это правильно. А все потому, что понятие ”рыбалка” и понятие “мясозаготовка” для нас неразделимы.И нечего кивать в сторону сеточников и электроудочников.
Знаете, говорят, что если Господь хочет наказать человека, он отнимает у него разум. Так вот эти ребята наказаны по полной. Но они - это наше уродливое отражение. А что ж мы сами-то? Армия рыбаков, которые не считают себя браконьерами, в сотни раз больше, чем те безумцы, для которых понятие "завтра" не существует. И именно эта армия каждый год уничтожает невероятное количество рыбы под "соусом": что поймал - то мое.
А вы посмотрите, на что становится похожа природа после нашего пребывания на рыбалке... Мы же сами собственными руками превращаем ее в помойку.

Или это опять не мы? Конечно же, это не мы оставляем после себя груду бутылок (в лучшем случае целых), консервных банок, полиэтиленовых пакетов и еще кучу всякой дряни. Конечно это не мы. Потому что мы аккуратно все складываем в пакеты, грузим в машины и увозим до ближайшей урны. Откуда же тогда берется все это..? Однажды мы поехали на рыбалку в Липецкую область. Прекрасная река (название, сами понимаете, не скажу), все еще есть рыба. После рыбалки стали собирать вещи и вдруг видим, пара детишек ходят вокруг и будто ищут чего-то.
Мы им: "Вы чего ищете-то? Потеряли что ли чего-нибудь?"
А они нам: "Нет, нас родители прислали прибраться тут за вами – москвичи все же приехали..."
И стоял я, здоровый, взрослый мужик перед двумя этими клопиками и не знал, куда от стыда провалиться. И это, несмотря на то, что после нас не остается вообще никакого мусора до последнего конфетного фантика. Но мне было ужасно стыдно за тех москвичей, которые дали основания этим людям прислать детей прибраться за нами, потому что они не хотят жить на помойке.

У меня есть хороший товарищ, которого зовут Саша Клишин. Он ведет в Хабаровске телевизионные передачи о рыбалке. Однажды он снял передачу о том, как надо использовать прикормку. По местным традициям, одного пакета должно хватать на сезон. На съемках этой передачи он сделал все как надо. И на кукурузу начал ловить крупную рыбу. И уж конечно, вся рыба была отпущена. Он оказался на том же месте неделю спустя. Как вы думаете, что он увидел? Правильно! Весь берег был завален пакетами от прикормки и банками от кукурузы, не считая пластиковых бутылок из-под пива и дохлой рыбы, просто брошенной на берегу.
А как вы думаете, кто это сделал?
И вы опять не ошиблись... Конечно же, это мерзкие гуманоиды прилетели, нагадили и быстренько улетели, пока их не застукали так страстно любящие свою природу земляне. Нет, друзья мои. Сколько угодно раз "нет". Это все мы с вами, а не кто-то. Все. Можно отстегнуть ремни и расслабиться и даже закрыть глаза и помечтать.
И что же нам пригрезится? Вот он, стоит на берегу молодой и крепкий. Он буквально кожей чувствует малейшее колебание воды. И вдруг - всплеск! Мгновенная реакция, ювелирной точности заброс, и вот уже желанный трофей отправляется в родную стихию. Есть! А потом еще один трофей в родную стихию, а потом еще и еще. А рядом еще один молодой и крепкий будущий дедушка один трофей за другим отпускает в родную стихию. А через километр еще один, а еще через километр еще, и еще, и еще...
И вдруг каждому рыбаку, даже непонятно почему, но стало стыдно за тех хабаровчан, которые завалили берег пакетами от прикормки. А потом каждый курящий рыбак, стоя по пояс в воде, докурив, вдруг неожиданно для самого себя, сам же себе сказал: "не брось окурок в воду, и земля станет чище!". Достал из кармана маленькую пепельничку и положил окурок туда. Посмотрел вокруг и видит... Стало чище. И даже ухмыльнулся в усы. А ведь действительно, чего проще... Оснастил жилетку маленькой пепельницей и не бросил в воду окурок. А ведь и впрямь стало чище..." А потом вернулся на стоянку, собрал за собой, а может и не только за собой, весь мусор в пакет, положил в машину.. .Оглянулся вокруг себя... Стало еще чище. И увез до ближайшей урны. А сухарик оставшийся, или там кусочек хлеба, под деревце положил. Его потом мышка съест, или ежик, или белка. Проезжает такие же стоянки и видит, что везде чисто. И поверить своим глазам не может. Едет, и прямо увствует, как природа ему в след улыбается и обещает в благодарность за доброе к ней отношение на следующей рыбалке подарить пару лишних поклевок.

Стоп! Открыли глаза! Мы снова в нашей реальности. И снова все то же - жуткое количество загубленной рыбы, загаженные стоянки, окурки в воде и победоносные фото с заляпанным кровью снегом или грудой щучьих тушек. Природа уже не улыбается, а тихо так печалится, глядя на все это... А все же как хорошо было с закрытыми глазами... Ах, когда бы все это не пригрезилось, а стало явью...
Знаете, я не верю во всеобщее благоденствие, но все же, если каждый рыбак однажды скажет сам себе: "Знаешь, старик, а может и впрямь хватит тебе уже гордиться фотографиями с убиенной рыбой, а начать гордиться фотографиями с рыбой в момент ее отпускания?.. Может, хватит тебе уже заниматься мясозаготовками и научиться получать удовольствие от процесса в первую очередь?.. И прими, как правило, что детей убивать нельзя. И рыбьих детей в том числе"
Тогда бы глядишь...
- Дедунь, у меня клюет!
- Не торопись...
- Дедунь, смотри, и у тебя клюет!
- Да вижу я, вижу, не шуми. Если рыба есть, чего ж ей не клевать-то? Небось, не зря я лет сорок назад...

Игорь Тяпкин

Газета «Рыбачок»